Выпадает между осень и осенью один такой день, что даже не верится. Тихо, тепло, не более одного дня. Как будто через месяц не будет зимы. И мы так никогда и не заляжём по норам, доверяя только снам и книгам. Так и останемся брести со своими яблоками в пакете - большими и удивительно лёгкими. Хоть перед сном их ешь, хоть два - ничего не будет.
Так и останемся смотреть в небо. Туда, где разошлись два самолёта, и путь их похож на загадку без ответа: "Летели по небу два крокодила: один красный, другой налево. Сколько лет моему дедушке?"
Удивительно, как выпадает такой день. Между той осенью, которая вчера осень, и той, которая завтра зима. Только один раз в году. Настолько прекрасный, что его даже не хочется удержать. Как не хочется хоть мысленно, но приставить руки к Венере Милосской. Зачем, если и так уже всё есть? Если и так всё ясно.
Кто-то правит самолётом:
Можно прямо, можно вбок.
Словно пишет в небе кто-то
Между белых этих строк.
Мы стоим, поднявши лица,
Смотрим в небо тыщу лет,
Там летит не зверь, не птица,
Он оставил в мире след.
Только в небе, вместо правил,
Тишина и синева.
Он хотел сказать, он правил.
Просто кончились слова.
Комментариев нет:
Отправить комментарий