Обрывки разговоров

   Облака проносятся по небу так же быстро, как обрывки чужих разговоров мимо моих ушей. И форма их так же причудлива, изменчива и непредсказуема.
 - Я так прямо у неё и спросил! - говорит с большими драматическими эмоциями голос лет шестнадцати у меня за спиной. - Я прямо спросил: "Кого ты больше любишь, меня или Володю?"
   И вот уже обогнали меня на своих длинных тощих ногах, с рюкзаками, в смешных шапочках. Один говорит, другой слушает. Тот, кто задал ей решительный вопрос, кудрявый, как Пушкин-лицеист. Брючки на нём клетчатые, куцые, носки ярко-зелёные, а большие кеды коралловые. Загляденье. И возраст загляденье. Интересно, что ответила единственная она? Неужели Володю больше и всё пропало?
   Но уже далеко впереди две рюкзачные спины, две шапочки, две пары следов, у которых вся жизнь впереди. И правильно, и не нужно мне знать её ответа.
   Скоро небо совсем затянет, и будет опять снег. Огромный, гениальный снег, пушкинская метель. Шаги станут медленными и вязкими, как во сне, а город - тесным, непроходимым и первозданным. Кого он любит больше?
 - В такую погоду нужно смотреть боковым зрением, - говорит Игорян.
   И запрещает мне протирать его очки. Я уже не могу это видеть, но Игорян запрещает категорически. Нужно, чтобы снег залепил стёкла до полной непроглядности, до максимальной. Эксперимент, смешно.
 - Ни в коем случае не протирай очки! - напоминает Игорян, когда я смахиваю с его головы очередную снежную шапку. Не буду, не буду.
   Что он видит? Таинственный молочный мир, с плывущими наугад рыбами-людьми, осторожными машинами, вечерними огнями среди бела дня. С обрывками случайных разговоров.
   Большой мужчина с маленькой собачкой на поводке отступил в сугроб, пропуская маленькую женщину с крупной собакой. Малый питомец был одет в модный комбинезон, большой - в естественную шерсть. Они рвались друг к другу.
 - Вы нас не укусите? - не без опаски спросил хозяин хозяйку.
Вся философия мира прозвучала в этом вопросе. Всё, что только могут сказать сокровенного мужчины женщинам на белом свете.
 - Нет, что вы! Мы не кусаемся, - охотно ответила хозяйка.
   Но хозяин мелкого своего питомца придержал на всякий случай. Не кусаетесь вы... Знаем. Тогда отчего так больно Пушкину в коралловых кедах и ярко-зелёных носках?