Слоёный август

   Всем хорош поздний августовский день; если бы ещё гироскутер работал молча. Но гироскутер так не умеет, он везёт по дорожке парка девочку лет девяти, электронно издавая из своего нутра кошмарное и привязчивое: "Цвет настроения синий, под песню "Синий иней" она так чувствует себя богиней..." Потом сгинул за поворотом, и синий звук свой забрал с собой.
   Остался только синий цвет - в небе, аккуратно, будто ножом, разделённом грозовой тучей. Это по вертикали. А горизонтально плывут на синей половине три вытянутых коротких облака, как три строчки стихотворения. Только с земли их невозможно прочитать.
   На теннисном корте тренер кричит на своего ученика так громко, что я невольно ускоряю шаги, и призраки моих школьных учителей физкультуры мчатся следом рой за роем.
"Ложи ракетку в руку! - исступлённо кричит мастер спорта не мастеру. - В руку ложи!"
   Табуны ярких войлочных мячей гулко разлетаются в разные стороны. Тренер неистовствует, ученик "ложит" ракетку из рук вон плохо. Но быстро остаётся позади и этот фрагмент жизни.
   Поющий гироскутер - небесное стихотворение - ревущий тренер и его виноватый ученик... Августовский день похож на слоёный пирог, и мы вслед за ним переходим из тени в свет, из света в тень.
   Игорян увлечённо рассказывает про какие-то свои планеты из каши, в десять раз больше Юпитера, начиная, как всегда, с истории создания: нужно взять вкус одной каши, цвет другой, запах третей, а консистенцию четвёртой. И населить её жителями - рыбами из сливочного масла.
   И мне кажется, что такие разговоры будут у нас всегда.
   Над нами со страшной силой пролетает оглушительный самолёт, сминая и съедая часть фразы - и моей, и тренера, и синего от настроения Филиппа Киркорова. Зачёркивая и тучу, и невесомое стихотворение, затихает медленно, как боль.

   Шелестят деревья, урожайно увешанные "вертолётиками", правильное, научное название которых никто из нас в детстве не знал, а сейчас и подавно не знает. Толстый голубь в яркой кормушке выглядит как глупый взрослый, забравшийся в кукольный домик, как старший брат, взгромоздившийся на трёхколёсный велосипед.

 И плавятся. плавятся под поздним солнцем, как сливочные рыбы, жители августа - восьмого чуда года, у которого вкус один, запах другой, цвет третий, а консистенция на все случаи жизни.